* * * Твой сын, Россия! * * *
Кира Ангарина
У киоска на площади рыночной
Молодой звонкий голос звучал.
Средь зимы, парень лёгких ботиночках
Песню пел, на гитаре бренча.
В песне – боль о друзьях погибших,
А в словах гнев и страх пополам…
Как хотелось и им, не дожившим,
И дышать, и любить, как и нам!
Обожжёнными зноем губами,
Открывая небу глаза,
Выдыхали последнее «мама…»,
Жизни-повести не досказав.
Сколько их молодых, «зелёных»
Попадало в афганский плен,
Сколько их Чечнёй опалённых,
С обращённой душою в тлен?!
…Звонким голосом под гитару,
Повествуя о страшных боях,
Он как будто опять неравный
Бой ведёт на других рубежах!
С искалеченным телом, судьбою,
Нищетой, равнодушьем зажат,
Здесь, с протянутою рукою,
Твой, Россия, СЫН и СОЛДАТ!
Февраль 1997г.